Hilos

Hay hilos entre nosotros, y en los hilos, no lo sé: palabras, tal vez. Sentidos. Hechos. Parecen poca cosa los millares de hilos que nos conectan. Ahí son nada. Conectados. Por medio de hilos. He contado treinta y siete hilos. He contado sesenta y cuatro. He contado tres sutiles, periféricos. Pasan días. No sé decir. Me parece que el proceso de vivir está hecho de hilos, de mantener los hilos. Sin hilos podríamos quedar locos, con demasiados podríamos cosernos. Quedar cosidos. Privados de. La longitud tampoco es determinante. O tal vez sí. Como la textura. El color, el sonido. Los hilos entre nosotros somos nosotros con los otros. Así pues, sin ellos, no somos.

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