Cualquiera

Y todas las ideas que tienes de ti mismo se deshacen y sale a flote, se descubre, un pajarillo encogido; tal vez es lo que fuiste o hubo siempre; ¿es por ello que se te encogen las alas frías, entumecidas entre los almohadones, cuando vislumbras los futuros sin coser…? En la noche del sábado, dentro de las horas en fin, te lleva el momento de la mano a ese espacio -a todos nos lleva y nos aturde, nos abre los ojos y entonces temblamos-, y te suben los miedos, esos que no te gusta ver. ¡Para qué…!
Pajarillo mojado, alas encogidas, alma pueril atravesada por los estallidos de la noche. No tiembles, ya lo sabes: mañana, cuando despiertes, se habrá aplacado el hambre en busca de sentido verderrenacentista, hasta la próxima vez, aquí en este Madrid neodecadente, neomediocre, neoconsumista, que por cierto podría ser cualquier sitio. Como cualquiera puedes ser tú.

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