Recuerdos de Navidad

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Los amores no surgen porque sí, sino por los otros. Cuando niños, en esa etapa de enorme receptividad y sensibilidad que es la infancia, aprehendemos amores de los que están junto a nosotros y ya saben de la vida. En mi caso fue mi madre quien me inculcó el amor por el cine. Yo crecí viendo Esplendor en la hierba, Lo que el viento se llevó, La gata sobre el tejado de zinc, con ella. Esas películas. Horas y horas de historias que se sucedían como las gotas de lluvia en esos inviernos de entonces, fríos y lluviosos, y a veces, con suerte, nevados. Mi madre y yo adorábamos a Elizabeth Taylor, amábamos a Montgomery Clift, a Rock Hudson, y nunca, nunca, aceptamos que tras Escarlata O’Hara existía una actriz llamada Vivien Leigh. Queríamos a Escarlata. Era ella la que nos encandilaba cada año, cada Navidad. Queríamos creernos todo aquello, deleitarnos en una de las cualidades más esenciales de los seres humanos: la pasión por las historias de otros. Fuese como fuese, pesase a quien le pesase, viésemos lo que viésemos siempre acábabamos allí, en Nueva Orleans a la hora de la siesta, adorando a Rhett Butler. Cada año. Todas las tardes de Navidad las pasábamos viendo películas, todos los años repetíamos con la O’Hara. Nunca volverán esas Navidades, tan ingenuas, tan bellas. Ahora hay otras, y sigue habiendo cine, y una cálida familia, y las cosas de la madurez. Mi adolescencia terminó, claro, pero las películas de mi adolescencia permanecen. Me deslumbra, aún hoy, la necesidad que me surge de volver a ellas cuando llega la Navidad. Creo que es, de alguna forma, volver al rincón cálido que es una madre, la primera en inculcarnos los amores de la vida.

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