El color de las cosas

EPIFANÍA III_ARNo se pueden domar los colores, con sus nombres no se les puede apresar. Hay que inventar las palabras de los colores al escribir. Es irremediable mentir para llegar a  ellos, como lo es la literatura para alcanzar la verdad de las cosas inasibles. Cómo deciros, si no, que el cielo estaba hoy  de un hermoso color paloma cuando tomaba mi té matutino; que ayer recogí una hoja del color del otoño que ahora guardo en las páginas del libro que estoy leyendo; o que los ojos de mi vecino tienen un tono grismuerto aunque son marrones; o que los ojos de mi amiga M. Ángeles tienen el verde del mar en los poemas, y algo de castaño silencioso y algo de regreso en las pizcas morenas, y una incomparable cantidad de lo sereno en ellas también. No pueden describirse los colores sólo por los nombres de los óleos, porque bien sabe el que los mira -y el que pinta, y el que escribe, y el que lee- que las palabras no son completas, y esas menos que todas. Puedo nombrar azules ultramar, cobaltos, celestes y turquesas, azules de Prusia, amarillos oro, verdes esmeralda y oliva, verdes helecho, ópalo o pino para explicaros los ojos de M.Ángeles cuando ha vuelto, reluciente de su lucha, pero no habría hecho justicia a su hermosura; o alternar entre el gris pizarra y el ardilla y el sepia para describir los ojos de mi vecino, pero no os explicaría que se les ha ido la vida hace meses, y por eso su color es grismuerto, tan triste. No vale enfadarse conmigo por estas invenciones. No vale esperar etiquetas de tubos de óleo. Vale aceptar que los colores me penetran el alma, que veo la luz resplandecer a mi alrededor siempre creciente sobre las cosas, retando a mi lenguaje siempre vencido, siempre belicoso, siempre borracho de la poesía que veo.

La foto, un retrato que le hice a M. Ángeles a carboncillo y grafito el año pasado.

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