Pasear por la ciudad

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Me relaja pasear por el campo, hacerlo por la ciudad me sobrecoge. Paseas por ella, entre esos edificios como cajones de una cómoda, y notas que la vida te va reduciendo hasta hacerte notar tu tamaño de átomo mientras caminas entre los otros. Tú, con tu mirada minúscula absorbiendo las vidas de esas personas desconocidas, mirando sus salones, sus habitaciones, desde una calle cualquiera. Ves sus figuras, esas pizcas de su mundo que escapan por azar desde sus ventanas y caen sobre tus ojos, y sobre todo te preguntas si son felices. Luego te corrijes, porque ya aprendiste que la vida no va de eso, y te preguntas si son felices esa noche, o en ese momento. Quizás sí, te dices. Ese igual no, aquel otro tal vez. Todo es tan enorme fuera de ti. Alrededor hay tantos otros. Te sientes sobrecogido, no sabes definirlo mejor, te sientes vivo y a la vez hay una pizca desagradable en estarlo, una inquietud.

Sigues paseando, encogido y diminuto, tratando de regresar la mirada al suelo, y lo siguiente que haces es preguntarte a ti mismo, como si fueras un otro más, si eres feliz, así en general, y eso que ya aprendiste que la vida no va de eso. Pero no puedes evitarlo, y si la vida te reduce a lo minúsculo, esa pregunta lo hace aún más. Para entonces tu estado es más o menos el de un neutrón. Y mientras te regañas por formularte la gran pregunta trampa de la vida humana, vas dejando las casas de los otros atrás, y con ellas el aroma incierto del cuestionamiento. Entras en tu mundo, que te recibe cálido y amoroso; te sientes tan bien ahora. Te recuerdas, algo soliviantado aún pero más sosegado, lo que descubriste pasados los treinta a base de muchas hostias y del vértigo del que aún no te has curado: que la vida, al menos la tuya, no se trata del futuro ni del pasado. La vida no se trata de la vida nunca, sino de cada momento que te acuerdas de notar. Todo lo demás sólo es una idea, y tus preguntas el reflejo de la inexplicable existencia humana.

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