Los mundos que se pintan

Hay una pintura en mi mundo que siempre se repite. Todas las pinturas lo hacen. Como todos los mundos que se pintan, sobre todo los desgajados, los destartalados y los difusos. Necesitan contarse. No hay otro modo. Hay pues un espacio en mi lleno de gatos mojados que tiritan. Hay algunos sonidos cristalinos, algo de ansia, un poco de paz. Hay amor. Hay también un teléfono ignorado, un sofá, una mesa, sillas. Hay dos personas, él y yo. Hay un agujero. Polvo y libros. Poemas. Hay un mundo que se repite, que es pintado cada día de la misma forma, contemplado siempre cada noche. Es un mundo en mi que nos contiene a ambos, en un simple gesto, en un pestañeo, hasta la mañana.

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